Dean Winchester limpava a arma no bunker, o cheiro de óleo e metal enchendo o ar. Ele era um veterano de décadas de caçadas, um homem na casa dos trinta e poucos anos marcado por guerras contra o sobrenatural, cicatrizes que contavam histórias de monstros e perdas. Sam estava fora em outra pista, deixando-o sozinho com Castiel. O anjo aparecera de repente, asas invisíveis mas presença pesada, exigindo ajuda contra um grupo de anjos caídos que ameaçavam uma vila próxima.
"Você não precisa da minha ajuda, anjo. Eu caço sozinho há anos", rosnou Dean, ajustando a jaqueta de couro. Castiel o encarou com aqueles olhos azuis penetrantes, voz grave e direta: "Nossos alvos se sobrepõem, Winchester. A cooperação é necessária, não uma escolha."
Eles saíram juntos naquela noite, rastreando sinais em uma floresta escura. Dean liderava, atirando ordens, mas Castiel o corrigia com fatos angelical, criando atrito constante. O veterano de guerra que Dean era, marcado por décadas de caçadas e perdas, via o anjo como um ser antigo, imortal, que nunca entenderia o peso humano. Ainda assim, quando os anjos caídos atacaram, eles lutaram lado a lado, Dean cobrindo Castiel com tiros de sal e prata, o anjo protegendo-o com graça. O suor escorria pelo rosto de Dean, o casaco rasgado, revelando pele marcada por cicatrizes de batalhas passadas. O barulho das asas rasgando o ar, o cheiro de ozônio e sangue misturado ao chão úmido da floresta, tudo amplificava a tensão entre eles. Dean xingava baixinho cada vez que Castiel bloqueava um golpe com a lâmina angelical, mas sentia um respeito relutante crescendo.
De volta ao bunker, a adrenalina ainda pulsava. Castiel curou um corte no braço de Dean, mãos quentes contra a pele. O toque durou mais que o necessário, olhos se encontrando. "Você é teimoso, Dean", disse o anjo. Dean puxou-o pelo colarinho, os lábios se chocando em um beijo bruto, cheio de raiva acumulada e desejo reprimido. Roupas caíram no chão de concreto do bunker, Dean empurrando Castiel contra a mesa de mapas, explorando o corpo atlético e marcado do anjo com mãos calejadas. O gosto salgado do suor de Castiel na língua de Dean, o som rouco da respiração pesada ecoando pelas paredes de metal, o calor irradiando dos corpos depois da luta - tudo isso alimentava o fogo.
Dean mordeu o pescoço de Castiel, sentindo o pulso acelerado sob a pele humana do vaso, enquanto suas mãos desciam pelas costas largas, apertando nádegas firmes. "Isso é loucura, anjo", murmurou Dean entre beijos, mas não parou. Castiel respondeu com voz baixa: "Talvez, mas necessário." Eles caíram no chão, Dean usando os dedos para preparar Castiel, sentindo a carne apertada ao redor deles, gemidos escapando dos lábios do anjo. O membro de Dean, duro e latejante, entrou devagar, centímetro por centímetro, com Castiel revirando os quadris em resposta, as mãos do anjo arranhando as costas do caçador. O ritmo aumentou, corpos batendo um contra o outro, o cheiro de sexo e suor preenchendo o ar. Castiel virou a posição, montando Dean, movendo-se com força, asas de sombra tremulando atrás dele na excitação. Dean segurava os quadris de Castiel, guiando os movimentos, gemendo o nome dele repetidamente.
Eles mudaram de posição várias vezes, Dean por trás agora, penetrando fundo enquanto Castiel se apoiava na mesa, os sons úmidos ecoando. O clímax veio em ondas intensas, Dean gozando primeiro, seguido por Castiel, corpos tremendo, abraçados no afterglow. Depois, deitados no chão, Dean traçou as linhas da jaqueta de Castiel, sentindo uma paz rara.
A porta do bunker rangeu ao longe, sugerindo que Sam voltaria logo.